Книга

Дайте, дайте мне, дайте эту книгу, книгу... И, открыв её, я бы посмотрел на себя нынешнего со страниц... с первых страниц я не узнаю себя: "Этот злой, он не улыбается, когда разговаривает, его ничто не интересует..." Чуть позже я бы увидел: "Он счастливец, он переносит издёвку, как я бы не смог... Не бесчуствие ли это?.." -- и я испугался бы за него.

Незаметно (запретное коварно) я бы открыл эту страницу с серым асфальтом в окне с графитовым небом. Я бы начал читать Настоящее.

И напоследок, осознав, во что я влип, я бы посмотрел на этого зелёного юнца с последних страниц, со строчек содержания.

На корешке бы я прочёл: "И только-то!". Страшно подумать, что я -- её автор.

Так дайте же мне эту книгу!