Сгорая неспешно

С недавнего времени, всё что меня окружает, горит. Не в том дело, что какой-то шутник пришёл и бросил невозможную, невероятную спичку, огню которой не может противостоять живое и неживое. Огню которой не может противостоять ничто.

Дело не в том. Дело в том, что течение жизни, течение времени, само по себе -- огонь, на который не обращаешь внимания, пока всё идёт так, как должно. Но кто сказал нам, что всё идёт именно так?

Вся наша многозначительность, каждый наш поступок, каждое наше слово, дыхание -- ещё один язычок пламени, древнего достаточно, чтобы мы перестали его замечать. Неторопливого настолько, что лишь сгорев, наконец, целиком, мы приближаемся к пониманию -- насколько всё окружающее нас преходяще и неустойчиво.

Ведь казалось бы -- только вчера деревья были большими...

Я сижу у костра и мне больше не хочется писать о нём стихи. С самого начала этого года мне не хочется, не удаётся, не требуется писать стихи для того, чтобы просто смотреть на огонь. Смотреть на него, сгорать в нём и быть им.

Быть может, позже...

24.apr.2000